Palabras paralíticas.

A veces ya lloro sin saber porque. Es como si acumulase momentos de mi cabeza que no consigo realizar y mi final sea el estallo. Ya todo es impotencia.

Querría salir ahora por esa puerta de salida, poner en fila delante de mis narices a cada persona que ha pisado mi vida y soltar palabras, emociones, estanques. Gritar toda mi rabia.

A todo aquél que crea tener el derecho de puntuar una vida, que puntúe el número de esa acción. Por irritaciones estúpidas yo estoy así, incapaz de poder ver vuestro número tatuado en la cara por no complaceros, poniéndome a vuestro nivel.

Que si queréis ponerme un número que sea el que el contador de los buenos momentos marque; dime si eres capaz de hacerlo, seguramente es un número corto y fácil. Luego está ese número de mis fracasos, la cifra de mis defectos; claro que eres capaz de contarlo y ya de paso, como por pisar a alguien y creerte en la cima haces lo que surja, lo sumas.

No contáis mejor la cifra de personas que mueren de hambre justo en el segundo que se pierde el tiempo delante de una pantalla jugando a un juego. Compite con tu alma, venga, a ver qué estalla, qué sale.

¿No ves que por no accionar sigues siendo infeliz?. ¿Y no se ve que tras una sonrisa se esconde el lamento de no poder estar escuchando la risa que en eternidad sea el sonido que quieres sentir en tu oído?.

De qué sirve escribir, cantar, dibujar, si solo se convierte en un estado del momento, un recuerdo de palabras paralíticas sin ayuda; sin fuerza, sin empuje, éstas no pueden caminar.

Texto: Ainoa Rodríguez Bravo.