No he podido evitar pensar en todas esas mujeres que en antaño, por sus labores, sus acciones, terminaron siendo un gesto tan paradigmático, expresivo al que se le ha dado una estructura física tras perecer. Hallándose tan presentes con los años en caricaturas, estatuas... palabras.

Todas esas vírgenes y madres, monjas, santas... en apariencia, si no tratas de entender lo que hicieron, entonces no es fácil saber qué intentan decir sus ojos perfilados.

Pienso concentrada en mi madre, mis abuelas. Cavilo en todas sus creencias, en lo desiguales que son unas a otras por sus particulares personalidades, en ocasiones exactas cojan el camino que escojan, siendo merecidas de todo reconocimiento.

A pesar de tan diferentes que llegasen a ser, lo que contemplo hoy en ese río de distintos caminos por el que han fluido sus pensamientos, sus motivos, sus hipótesis y realidades que les llevaban a ser personas, madres, compañeras, amigas de una voluntad atroz; es que todo su aporte, con sus infinitas paciencias ha llegado al mismo cauce. Aportándome tanto sólo por creer.

Hace muchos años que había leído la segunda precuela de ''Cumbres Borrascosas'', es decir ''El regreso de Cumbres Borrascosas'', escrito por Anna L'estrange. Los descendientes de Catherine y Heathcliff me enamoraron aún entonces sin haber conocido por qué llegaron a ciertas situaciones.

Cumbres Borrascosas (Wuthering Heights), llegué a verla antes que leerla. Desde luego que, una vez conseguí el libro, en el momento que abrí sus páginas no imaginé que existiría tanta diferencia entre la película que vi, que es la que se produjo en el año 2009, siento que no le dio el homenaje que realmente merecía Emily Brontë.

Detalles como que Catalina le enseñase a Heathcliff algunos nombres de aves con las plumas que esta guardaba, que los aspectos fuesen tan distintos, que sus muertes también fuesen diferentes o que la historia entre Cat la hija de Catalina con Linton fuese tan ''rápida'' saltándose tantos puntos de la verdadera historia, me ha decepcionado bastante, sobretodo porque consideré durante mucho tiempo que la película de Wuthering Heights 2009 era una de mis favoritas. Después de leer el libro, me sabe a tan poco... . 


El personaje que casi siempre llegué a admirar fue el de Heathcliff y Catalina Earnsaw. Aunque muchas personas dirían lo contrario después de leer el libro, yo soy de las que creen que su amor era increíble. A la mayoría de personas seguro que le terminaría cayendo fatal Heathcliff por sus groserías, sus ganas de venganza y todo ese odio que crece en él por una serie de sucesos que determinan un antes, un después de lo que fue en la vida de Catalina tanto como la suya, y en lo que terminará convirtiéndose más tarde. 

Pero con el libro, el personaje que en cambio más ternura que ha causado, indudablemente ha sido Hearton. Ese niño que no tiene culpa de todo lo que se ha formado en el lugar que ha nacido, me ha puesto el corazón en un puño más de una vez siempre que arremetían contra él. 

La historia que está escrita por Emily Brontë, como protagonista narrativa tenemos a la señora Dean, cuidadora de Catalina cuándo era niña y también cuidadora de la futura hija de ésta. 

''El gran pensamiento de mi vida es él. Si todo desapareciera y él quedara yo seguiría existiendo y si todo quedara y él desapareciera yo no podría vivir.'' - Emily Brontë.

Ella se encarga de contarle al Sr. Lockwood, toda la historia desde el momento en el que el Sr. Earnsaw, el padre de Catalina vivía y recogió a Heathcliff de la calle. Contó detalle a detalle del crecimiento que vivieron juntos Heathcliff y Catalina, convirtiéndose en una sola pieza que trotaban por las Cumbres Borrascosas. El encuentro con Linton, las malinterpretaciones, las discusiones... . He disfrutado de cada palabra que fue sacada de la mente de Emily Brontë. Una mujer que sin duda describiré como muy empática y increíble, una gran creadora del drama. 

''Cualquiera que sea la sustancia de que estén hechas nuestras almas, la suya y la mía son iguales y la de Linton es tan diferente con el rayo de luna del relámpago, o como el hielo del fuego'' - Emily Brontë.

Fotografía: We Heart It

El baño era blanco, tanto como los pétalos de una rosa blanca acariciada por el Sol. Las paredes lisas, también eran tocadas por él a través de la ventana. Una ventana que parecía estar siempre abierta, sin cortinas, sin barreras, obstáculos que no impiden la llegada de un buen día.

Se desnuda, hace que su cremallera recorra un camino para dejar de oprimir su cintura, así cae después la falda entonces hasta el suelo, también níveo, claro. Cuándo ya se ha terminado de quitar la blusa y el resto de sus ropajes, se mete despojada de su segunda piel dentro de la ducha.

Descubre entonces el agua que se asoma por la alcachofa, una vez inicia su apertura del grifo. Se mezcla entre el agua, el aclarado de las malas penas, aliviando de ella cualquier rastro de suciedad externa que nada tiene que ver con su cuerpo.

Es entonces, cuándo percibe al rato que el agua alcanza sus tobillos. Oprime la apertura cerrando el grifo. El agua cae todavía sobre ella, creciendo y creciendo en cantidad. Algo así la inquieta, por lo que trata entonces de salir de la ducha, pero la puerta no se abre. Se esfuerza por descubrir la mampara pero, no se abre ni se rompe. Quiere partirla, pero sólo encuentra impotencia.

El líquido está ya por encima de sus tobillos, se siente hiperventilar. Su cintura es hundida, su ombligo. Grita desesperada ayuda, aterrada por si muere ahogada en su propio ritual de limpieza. Entonces, cuándo ya el miedo la invadió por completo, cuándo se debatió en guerra tratando de aguantar la respiración sumergida y se rindió; todo cesó. Sólo era su miedo que le hablaba, mientras más calmada se encontraba.

Anoche soñé que escribías cartas al viento de colores. Le escribías las ganas de estar conmigo, le comunicabas que yo también deseaba estar contigo. Agradecías nuestros pasados juegos, pedías en cambio un presente más divertido.

Buscaba un poco de placer así que metí mis manos debajo del grifo. Dejé que el agua fluyese sobre mi piel, apenas hidratando, apenas dándome algo que sentir.

Cerré el grifo y dejé gotear sobre mis dedos las últimas sensaciones. Me miré en el espejo, estaba haciéndolo ahora y por sólo poder estar viva en éstos momentos para poder ver lo que soy, en quién me he convertido, me estremecí.

Tan sumamente mía, tan deambulante.

No dejo de aparecer y desaparecer, qué vida la mía. Todo tiene un por qué como siempre al fin y al cabo, tuve que sufrir por bastantes cambios. Claro, hay veces que en esos procesos una no tiene muchas ganas de comentar nada, sino que lo que necesitaban eran mis silencios.

Pero bueno, aquí sigo y seguiré por más tiempo. En tema de lecturas no tengo muchas novedades últimamente que contaros, sólo que estoy en proceso de leer ''Gente tóxica de Bernardo Stamateas'', y sospecho que me hará bastante bien leerlo. Sus páginas encierran muchísimas verdades, sólo hay que leer una de las primeras citas que desencadena la primera página:

''<< De noventa enfermedades, cincuenta son producidas por la culpa y las otras cuarenta por la ignorancia>>'' - Anónimo.

Nada más que añadir a parte de que, estoy todavía buscando mi hogar con constancia. No hay manera de encontrar un piso de alquiler en éste pueblo, ¿podéis creerlo?

He estado trabajando en unas cuántas historias que no he colgado aquí precisamente, por cierto. Sé lo mucho que me habéis estado pidiendo que escriba relatos e historias -no tardaré en retomar los relatos jueveros, lo prometo-.

Podréis encontrar dos en ''Relatos Cortos''. Uno de los relatos algunos la conoceréis, de ''La catábasis'', os dejo aquí el primer capítulo que escribí hace unos años y al que llamé ''Un cáculo al despertar''.
Otra pequeña historia que he escrito, un cuento infantil es ''La muñeca''. Y luego, también os puedo presentar ''Mi ilusión de jugar lo que no veo'', un relato donde trato el tema tan tabú de la ouija y ''Juraré ser mejor'', un relato con el que me sentí cercana a mi cumpleaños de éste 10 de Mayo, ahí le di algo de vida a Neo y señalo de algún modo todos esos cambios decisivos que llegaban a su vida, tanto como en la mía propia.

Estaré encantada, cómo no, de poder leer todos y cada uno de vuestros comentarios sobre las historias que he estado creando. Ya sabéis que estáis a un formulario de mí... os adoro.

¿Tenéis muchas ganas de que llegue el Verano?

Al igual que a Ramón del Valle-Inclán, leí también a Adolfo Bioy Casares en Diciembre.

En éste pequeño libro hecho por la editorial Alianza Cien, hay unas 94 páginas. En éstas, se esconden dos relatos; las ''Máscaras venecianas'' y tras éste se oculta ''La sierva ajena''.

El creador de éstas historias, es argentino, nacido en 1914. Un día, mientras tomaba la siesta le anunciaron por teléfono en 1990 que había ganado el ''Premio Cervantes''. Mi imaginación se queda corta cuánto dibujo en mi mente la confusión que debió de sentir en esos instantes, entre el sueño y una realidad parecida a lo que soñaba. Se sintió arropado por España desde entonces.

Fotografía: Ainoa Rodríguez Bravo

El género fantástico es lo que más destaca en sus obras, y algo 'fantástico' es lo que consiguió con 'Máscaras venecianas'.

Logra que vivamos de poro a poro lo que nuestro protagonista siente desde su enfermedad. Su fiebre le obliga a vivir un día a día que no puede llamarse vida y ésta misma enfermedad es la que le lleva a tomar decisiones con Daniela, su pareja.

Fotografía: Ainoa Rodríguez Bravo

 En la entrada de ''Una vida oculta tras los juegos'', os hablé de una Editorial que quiere publicarme. Pues bien, he estado en contacto con ésta editorial desde entonces. Me empapé bien con toda la información que se me dio y después, otra Editorial también se puso en contacto conmigo.

La primera, invierte de manera tradicional en mi libro o eso dice. Hay condiciones, claro. Sólo recibiría un 10% de las ventas sin que se me paguen los derechos y la corrección la debo de hacer yo. Lo del 10% hoy por hoy, es normal en casi todas las editoriales, pero que no trabajen en la edición la corrección, no. He estado leyendo varias experiencias de otros autores a los que alguna vez se les han impuesto éstas mismas condiciones, llegando a una seria conclusión. Ven en ti un comercio rentable y el trabajo ya está hecho. En otras palabras; sólo buscan meter mano.

No daré los nombres aquí por respeto a dichos escaparates y a los empleados que deben de haber dentro.

Con ésto quiero dejar claro que estoy planteándome de manera seria, autopublicar por mi cuenta. Total, el trabajo será el mismo, pero ahorrándome disgustos. Querría conocer vuestro punto de vista al respecto.

Y con la otra Editorial que me ha contactado, pues contaros que ésta puede que la vea un poco más profesional que la anterior. Quizá con ésta sí arriesgue con un cuento sólo para ver quizá cómo me va, pero lo haré más adelante, porque estoy concentrada en ésta historia que iba a ser publicada sobre éstas fechas.
Teniendo en cuenta mi decisión radical... la publicación no podrá ocurrir en éstas fechas, ya que autopublicar no es moco de pavo. Quizá hasta haga yo misma mi diseño de portada, junto con algunas ilustraciones y eso requiere de un esfuerzo extra.
Creo que hago bien en no arriesgarme con las editoriales ahora mismo, pero sí ser autopublicada por elección propia. Porque después de todo, ¿quién está dando la cara aquí?

Y ahora... otra duda general que tengo para vosotros. Qué clase de novelas preferís, ¿las novelas cortas o ''novelas'' de 400 páginas mínimo?

Con ésta imagen espero saciar un poco de vuestra curiosidad. Aquí es donde surge la historia, además de algunas ''palabras ocultas'', anotaciones, ideas, dibujos... .  Con la buena compañía de una vela y el búho que me resguarda. Podréis seguir algunos de mis pasos con el hashtag #Diariodeescritura en Twitter.

“Siempre he creído que la bondad de las mujeres es todavía más efímera que su hermosura.” 

Antes de haber comenzado a adentrarme en la cabeza de María Jeunet, preparé como ya sabéis un té mate. Vale, no. En realidad esperabais que me tomase un café. El café no es sano.